Un avant, et un avant.

Ça fait une paye.
Mon irruption içi depuis la dernière fois date désormais.
Apie-people, grand exutoire que j'ai plaintivement recherché, toute déception, découragement, tristesse, dommage, incompréhension pesante, chagrin évaporé.
Dans cette réalité traversée de malchance, il est dur, voire pénible mais nécessaire de s'inventer de la joie, de se l'offrir pour ne pas sombrer.

Si comme certains diraient aujourd'hui, nous vivions finalement dans un univers matriciel dépourvu de sens, et érigé par des savants fous, où se trouve la réalité première ? Est-ce qu'elle existe ?
Si je le pense, alors elle existe ?

La pourriture qui accompagne la longue et progressive déliquescence de l'homme apporte avec elle son lot de contradictions.
La bête immonde ricane.
Les vautours, dingos, hyènes, corbeaux compris s'esclaffent joyeusement voyant la réussite triomphale de leur entreprise, la réhabilitation des paramètres d'antan.

J'ai été cueilli par la sensibilité affectée, epleurée de ces tas de monde qui semblaient souffrir jusqu'à leur chair, jusqu'à leur âme dans leur déclaration, enfin jusqu'à ce que je me rende compte que ma nature paresseuse empathique pathologique m'empêchait de voir ce qui se mijotait...même si la petite voix intuitive de l'intérieur me harcelait d'injonctions à faire gaffe.

La base de notre existence reste la même pour chacun-e d'entre nous lorsque nous naissons, à quelques détails près suivant les spécificités culturelles d'un endroit à l'autre dans cet immense univers prison, et plus la chance, ou pas.
Nonobstant, les modalités menant à l'inévitable et stupide penchant favori de l'être humain pour son idolâtrie de la guerre sont conservées.
Le pus de son orgueil le poussant à enfreindre ces propres règles qu'il a lui-même établie, tout plein grassouillet de fatuité, sans-gêne en conservant son avantage si précieux, la quantité.
Ce desir là, est omniprésent.
Il ne s'agit pas d'un conte illusoire dans l'illusion, ni même d'un récit fictif ou bien encore là, la remémoration d'une époque révolue, non...
C'est la poursuite depuis le premier jour où l'humanité a ouvert les yeux d'une horreur perpétuelle et perpetué aucunement éculée.
Ce plaisir coupable de paysage sanguinolent, avec un attrait naturel pour l'ignorance de ces méfaits, c'est tout à fait louable, et honorable, dans un monde où les consciences sont emprisonnées dans des cachots lugubre, ou exposer à des substances chimiques mortels, rien ne doit être reproché, aucune plainte tolérée.
Ce qui compte, vulgairement dit, c'est de fermer son clapet, et d'accepter l'évidence dure à avaler, et à bien des égards je partage cela, à savoir : "la loi du plus fort" dans un monde de brute sans coeur, ni peine, parce que la vie, dans son état la plus infiniment primitive, se présente ainsi.

Je vais certainement passer pour le dernier des ignorants, des billes, des têtes de linotte ou que sais-je mais en toute franchise, je vous dirais que je n'en savais rien...
Ou plutôt avais-je un sentiment plus nuancé, mais c'est un peu plus complexe que ça.

Ainsi se présente ce paysage magnifique, peint sur cette toile splendide.
La mort qui te sourit, cornaqué par un de ces monsieurs à côté de toi qui te susurre à l'oreille "vois-tu, il ne te reste rien d'autre que le désespoir, et la chance te file entre les doigts, je t'avais pourtant prévenue".
Le piège des mots, ce mécanisme mortels d'amertume ressenti de l'intérieur, ces réminiscences persistantes qui te happent, t'emmenant à regretter cette époque d'insouciance, d'innocence naïve tendrement rassurante tout en embrassant l'avenir. Elle disparaît telle la feuille emportée par les vents de l'est, tandis que se présente à toi la rigidité, l'indifférence, l'absence de considération, les chiffres, les statistiques, la politique, le carriérisme, la culture, l'identité, la tradition froide et revêche.

La perte du nous pour le compte du soi, emprunt de forfanterie et d'inconsidération savoureuse.
Personnellement, j'appelle ça la démagogie du salaud..
Calculateur, bizarre, esprit de ruche, ouvrier, fuyant, faux-fuyant, aigri, grincheux, revanchard, désaxé mais redoutablement intelligent, là est son mérite.

Dans cet univers prison, les mots que l'on prononce ont un pouvoir, un pouvoir phénoménal d'émancipation, ou de destruction.
Le chaos qui secoue le monde ces derniers temps n'est qu'à l'étape où il pose ses miches sur le siège du nouvel empire, la panique se fait sentir.
La peur est palpable, perceptible, angoissante, la puissance de cette nouvelle vision du monde est vertigineuse, si bien que certaines personnes pensent même à en finir définitivement.
Les personnes qui, évidemment, ont l'intuition forte et savent pertinemment qu'ils sont en état d'infraction du simple fait de leur existence.
Est ce un scoop ? Que dans ma vision hautement personnelle, je ne me situe ni ici, ni ailleurs ?
Pourquoi ai-je ce sentiment obsédant de vivre dans un univers, dans un monde totalement étranger à mes besoins, à mes inspirations, ainsi qu'à mon caractère fugace, à ce que je suis finalement ?
Pourquoi m'a-t-on raconté depuis mon adolescence que l'avenir s'offrait à moi ? Que l'amour et la concorde étaient possible ? Ces phrases bateaux classiques assorties d'un plaisir sardonique de profils pisse-froids au ton maussade dans leurs vêtements cintrés..un mensonge en barre.
Considérant mon intégrité, ma personne, ma conscience comme menacé dans cet univers prison éternellement guidé par cette horloge de la conflictualité, d'autant plus à posteriori avec l'univers virtuel introduis dans l'univers matériel du faux, utile à l'échange sain, au partage, au ragotage futile devenu un immense champs de bataille, mêlant farces, mensonges, turpitudes, méchancetés, harcèlements, vulgarités, où terminent les colères putrides et nauséabondes de cette humanité malade, où se trouve donc ma place ?

Dans quelle mesure, et sous quel masque puis-je survivre suffisamment longtemps avant que la mort, notre seule vraie compagne, m'indique que l'expérience, la mienne, est arrivé à son terme ?
Je me pose sincèrement, véritablement la question.

Sortir de soi, cheminé vers l'endroit coché sur ta liste, l'oreille tendue entendant les piailleries à travers les regards soupçonneux que l'on te jete, comme le dernier des parasites, ou le plus sombre des cafards, c'est une satisfaction jouissive, une fin rassurante.
Pas pour celui ou celle qui le vit, mais pour celles et ceux qui s'en délectent, goulûment, baveusement.
Je m'en allais chez l'apothicaire pour acheter des pastilles pour les maux de gorge, pas de quoi se tortiller...

Dans ce monde gouverné par l'insalubre mentalité de l'ordure ricanant dans sa belle carrosse, il n'y a que peu d'option, c'est soit la confrontation directe, soit le silence à tout jamais, que certains du reste moins timorés que moi appellent plus généralement la soumission.
C'est l'art culturel primitif de l'animal avec un costard, en bras de chemise, des souliers brillants et rougeâtre d'exaltation.
La mesquinerie des apparences.
Dans ce cycle terrestre sans fin, auquel le temps n'affecte pas un bout d'orteils de notre folie, la peur est la balle située en milieu de terrain.
Et le jeu (enfin ce jeu pervers) consiste à savoir dans quel camp la peur, cette force de l'effroi qui t'empoigne et te fait trembler jusqu'à développer des sentiments contrastés à l'égard de la vie va se trouver, en t'attrapant par les tripes.
Les plus faibles se font bouffer par les plus forts.
J'entends ma soeur me disant comme souvent lorsque nous discutâmes "oui, mais c'est injuste"
Oui, ma sensibilité en est heurté chaque fois que je le réalise, mais la vie est injuste, le monde est injuste, les êtres humains se foutent sur la gueule depuis l'Aube de leur introduction sur cette planète (peut-être même avant) pour savoir qui sera le dernier d'entre eux debout, par nécessité biologique, ni plus, ni moins.
Malheurs aux peuples dont les armes sont des cailloux.
Les expériences stagnantes n'auront pas (ou plus) à recevoir compréhension et compassion, mais indifférence péjorative, ou simple réhabilitation des paramètres d'antan...

En fin de traversée, l'évolution des moyens de production se transforment, de confort aussi, ainsi bien sûr que les conditions matérielles d'existence farouchement gardées par certains privilégiés investis d'une mission "divine" tuer l'innocence, anéantir l'authenticité, quitte à perdre le sens du commun, car elle n'a jamais existé.
Seul les chiffres et le pouvoir comptent.
La paix ? Certainement pas.
La guerre ? Oui, mais si elle est économiquement avantageuse et viable pour les dessinateurs de ce monde, par pour sa lie...

Je vous remercie de m'avoir lu.

Mickael.