La philosophie est un roman policier

La philosophie est un roman policier
Encore qu'elle est souvent policée ;
On y tue moins de concepts qu'on en produit
Et l'assassin se fait toujours quand on les réduit.

Le mathématicien dit-on a papiers et crayon
Et une poubelle pour ses fallacieuses équations
Alors que le philosophe, en bonne fourmi
Fuit tout déluge au profit de son écho-logis

Et pourtant chaque trait conservé est une flèche
Dirigée contre ses pairs pour s'assurer flammèche
Puisqu'il faut quand même vivre par brûlots
Le philosophe est petit quand il joue à l'hostile héros

Hostie pourtant commune, c'est la part de l'écriture
En rejetant les siennes, on dénonce des autres les ratures
Mais qu'importe, c'est encore l'hygiène frappante de l'assassin ;
L'Auteur par là aussi se tue, mais sans se taire c'est plus malin

Et s'il finit par les deux hémisphères dans la tombe
Il ressuscite vaillant comme un frère psychopompe ;
En allant à son deuil, il ne manque point son procès
Et tout sage est kafkaïen pour autant qu'il l'admet !

Et si ce polar n'est guère un long fleuve tranquille
(Ricoeur rivalise en flots d'essais d'alcools labiles)
C'est que l'auditoire s'endort avant le dénouement ;
Poirot a ses cellules grises, et point de dégrisement
L'éthyle est invincible si l'on plaide par là l'accident ;

Et quand parvenu à la fin on n'a encore rien compris
C'est que l'énigme est opaque et le lecteur meurtri ;
Il y a donc bien une enquête, avec une résolution :
Il faudra tout recommencer, avec une grande attention

Et ce n'est donc pas différent d'une démonstration
Gödel les tenait pour une paralittérature similaire
Sauf que le philosophe a ce côté plus mercenaire :
En enquêtant sur un terme, il analyse une légion

Et dans ce corpus si vaste, toute idée est tueuse
Et c'est même une récidive qui va en série ;
Le livre est épais, ou s'il est fin, la force tumultueuse
Se fera pour le lecteur dans ce qu'il a d'esprit

En sorte que c'est bien une petite mort
Puisque l'on parle d'un au-delà
Au fond la philosophie est cet encore
Qui prolonge tout ce que l'on a

Et si l'on trépasse, agissons
Avec un sens dialectique
Puisque tout meurtre a sa progression
Et des motifs analytiques

Alors laissons donc la police faire son travail
Après tout elle arrivera bien à son terme
Encore qu'avec Heidegger, l'être fait ripaille
De ne pas avoir une identité plus terne

Et si le ver est dans l'être, le cadavre est stable
Sartre à l'autopsie, le néant devient si arable ;
Allez, Kant est sur le banc, mais il est sans mains
Aussi nous verrons avec le procès placé à demain !