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- Les enfants tronçonnés
Ses enfants partis vers d' incertains horizons,
Le vide et la poussière remplirent aussitôt la maison;
Elle avait changé la table,
Trop grande, trop inutile,
Elle échoua dans une étable ;
Mais la nouvelle semblait infinie,
Alors l'ovale était devenu rond.
Pour déjeuner avec soi-même,
C'est bien suffisant.
Leurs racines avaient continué de pousser,
Coincées entre les lames du plancher,
Accrochées aux murs du rez-de-chaussée,
Grimpant jusqu'au grenier.
Ils avaient oublié qu'ils étaient des arbres.
Elle avait retrouvé des jouets appesantis,
Des habits trop petits,
Des bonbons tout gluants,
Un ukulélé dissonant.
Ils avaient oublié qu'ils étaient des arbres.
Vainement, ils avaient essayé
De tremper leurs racines amputées
Dans un amour, un travail, une lignée ;
Mais souvent, les boutures pourrissent ;
Le chêne n' aime pas être baladé ;
Il est habitué à sa terre,
Son bout de ciel,
Ses oiseaux.
Engloutie par les ronces,
Dans la maison abandonnée,
Une forêt de chênes commença à s'élever.
Merci beaucoup @Gala.
J' ai éprouvé le besoin vital d'écrire ce poème tellement il était douloureux de voir, même si c'est un processus normal, de voir mes enfants, petit à petit, quitter la maison.
Bravo pour cette poésie libre.
Si ça peut te permettre d'endiguer le syndrome du nid vide, alors, ok. 😉👍
Des bises pleines de chaleur. 💙 💚 🧡 
Hiné.
Merci @Hinenao?
L'écriture, en tout cas pour moi, n'apporte pas forcément un mieux. Elle permet de clarifier, poser, voire magnifier le réel. Et surtout de partager.
J'écris de la poésie depuis l'adolescence, c'est mon mode de communication préféré.
C'est le temps qui apaise, toujours lui.
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